C'est la vie, c'est moi.

Eu sou um objeto, manipulado, usado.

Sou um brinquedo, um fantoche.

Brinca comigo, com os meus sentidos

Eu sou o que quiseres.

Faz de mim o seu blefe.

Aposta a minha vida, a minha alma.

Mas quando me canso desse jogo...

Simplesmente me quebro. Deixo-me cair.

Vou em direção ao chão com um sorriso bandido.

Dans 7 jours

Você me olhou e não disse nada.

Apenas me olhou.

Seus olhos eram lindos,

refletiam a luz lívida do tempo.

Seu toque me fazia tremer a cada instante

provocando os meus instintos mundanos

Pobre de mim.

Que sorria o seu riso indiscreto

Que via beleza na sua deselegância

Que sentia prazer em olhar descaradamente o seu ego.

Também assim sabia ser onipresente

Estava comigo sempre

Nos meus delírios infantis

e ainda que você não me dissesse nada

Eu te amei por um tempo suficiente

Foram segundos, fragmentos de amor

que eram gostosos de se sentir.

Você me quis, mas não disse nada.

Apenas me olhou.

Piagus

Em tudo que toca mata.

A todos que ama morrem

e tudo que é belo apodrece

em seu coração cheio de lama.

Seu olhar lívido mostra

sua face leviana sorri

o toque desaba em negro

e a inocência infantil de Piagus

destrói o coração do mundo.

E o seu próprio.

Sorriso corrosivo do hábito

Essa silenciosa inquietude

que brinca de viver a minha alma

confunde os meus pensamentos.

Delírios nostálgicofuturísticos.

Quero ir a lugares desconhecidos,

encontrar minhas almas gêmeas,

viver o meu lado mais insano,

ter vários orgasmos,

não censurados.

Quero ir além da minha linha imaginária,

(Des)construir incógnitas,

Me machucar de maneira sadia.

Do meu jeito.

Não superficialidades.

Inconstante eu quero ser para sempre.